Se desvanece la clara perfeccion de la mañana.
Entre in y outs se pasa la suiguiente hora.
En un divan espera la mujer que cuento ser y que no es solo un cuento.
Camina el camello muy lentamente por mi cigarrillo y las ventanas se abren para dejar salir el humo en un acompasado hilo gris.
La mañana sigue siendo un video tape mientras espero que tus noticias me inunden los ojos.
A esta altura del dia uno no distingue sie s de mañana o de tarde hasta que cruje la panza.
De lunes a viernes mi garganta esta cerrada y los ruidos en los oidos bautizan la hora de salida.
Me quedo mas corta y de vista tambien.
Rescato un almuerzo empresarial entre pintores.
Tus noticias no llegan a despertarme de la siesta perdida de la ahora tarde, y aunque las busque quisiera no tener que imaginarlas.

Esto es solo un memo con detalles:
Acordarme que mañana es miercoles y que falta menos para tus manos.