En el rincon del cuarto una junta de rayos de sol dictamina el destino del brillo de tus ojos.

Te sube por los hombros una sensacion de tenerlo todo, de abrazarlo todo, de jugar a todo.

Cada parte de la historia se posiciona en tu cuerpo, pasando huellas de sangre y tierra por los poros.

Intentas seguir el ritmo de algun valsecito bailarin pero tu nariz no se te despega del todo.

Hay tres momentos en el estado de las cosas... adivinarlos seria delito intelectual.

Te quedas callada suponiendo que algun sonido te hará despertar la voz.

Pero nada aparece...el desierto hace ruido en la panza.

Tu silencio sigue siendo el mismo y las cosas en tu perimetro no varian.

Nada circula.

Todo es un instante en movimiento, un paso para el desliz.

Te deshaces de todo, de todo y de sus sombras.

En una etapa del movimiento algun protagonista se desaparece... pero asi, como si nunca hubiera existido, como si hubiera sido solo un espacio de tiempo y solo un retazo de formas.

Las etapas de la vida son partes de un gran angulo, cada parte tiene su instante y cada instante su protagonista.

Si determinamos que la vida es un mismo movimiento y que a su vez el moviemiento debe un instante a cada paso... entonces, podemos decir que el moviemiento que realizamos para vivir no surge mas que de intantes llenos de protagonistas...

No se... pero me hace ruido la panza y no puedo comer filosofia.