Me recuesto en la orilla
a la vera de un hermano enorme con brazos de martin pescador.

A veces, confieso, no se si dormida o entre miradas
encuentro a la isla avanzando como en secreto.
A veces, confieso, la isla me parece una ballena que se camufla,
que se esconde entre los verdes,
esperando en silencio que alguien despierte y la encuentre barada
entre la arena y un fueguito como de candombe.

(al recuerdo de lo que senti)

Veo una tijera que esta acostada en la mesa como mirando a un cielo de techo blanco.
Me imagino su afilada boca entre los dedos de alguien.
No escucho nada.
Hay un silencio con olor a tijera,
con olor a sangre de tijera y sus ojos naranja.
Miro el azucar que se despierta en la mesa, apoyando sus granitos pegajosos en la parte humeda del lugar.
Me imagino sus dientes intentando una maniobra, un crujir de grano en la boca.
No escucho algo.
Hay un silencio con olor a azucar empapada,
con olor a destino cierto, a agua azucarada.
Miro un papel blanco derritiendose en la mesa, clavando sus puños en la madera negra.
Me imagino su lengua entre las blancas palabras sangrando tibia el color de las letras.
No escucho mucho.
Hay un silencio de esponja de papel
con olor a agua de papel que se mezcla entre la dura tinta con olor a musica.

Se desvanece la clara perfeccion de la mañana.
Entre in y outs se pasa la suiguiente hora.
En un divan espera la mujer que cuento ser y que no es solo un cuento.
Camina el camello muy lentamente por mi cigarrillo y las ventanas se abren para dejar salir el humo en un acompasado hilo gris.
La mañana sigue siendo un video tape mientras espero que tus noticias me inunden los ojos.
A esta altura del dia uno no distingue sie s de mañana o de tarde hasta que cruje la panza.
De lunes a viernes mi garganta esta cerrada y los ruidos en los oidos bautizan la hora de salida.
Me quedo mas corta y de vista tambien.
Rescato un almuerzo empresarial entre pintores.
Tus noticias no llegan a despertarme de la siesta perdida de la ahora tarde, y aunque las busque quisiera no tener que imaginarlas.

Esto es solo un memo con detalles:
Acordarme que mañana es miercoles y que falta menos para tus manos.

Cuando las cosas caen desde entre los aires de la voz
un pariente de la duda exclama "no tengo perdon!"
Cada vez que se me cae una aguja en un pajar me siento a esperar encontrarla.

Un miedo, dos miedos, cincomil miedos
miedos de sus propios miedos que temen del miedo ajeno y de la verguenza.
Un tacto, dos tactos, miles de tactos
tactos que tantean en el tacto propio y ajeno.
Un olor, dos olores, cientos de olores
olores que huelen a ellos mismos en otros olores, olores en dolores como flores, olores mismos o ajenos.
Una mirada, dos miradas, ochocientas miradas
miradas que miran miradas que miran que riman con rimar y ese verbo propio o ajeno.
Un sonido, dos sonidos, cuarenta sonidos
sonidos que suenan a sonidos de nidos mismos o ajenos.
Un gusto, dos gustos, tres gustos
es lo que entra en medio kilo de helado de lo que gusta degustar si estamos hablando de gusto.

(trabajando)

Me rio del frio
Me fio del rio
El frio... que feo
Me meto en un telo
Me temo que mato,
que tejo de lejos
que elijo a mi hijo
y fifo con mi tajo.

Soy un topo todo tuyo

mio

nuestro

Tuyo con yuyo

Mio con rio

Nuestro el arresto

por los besos estos.

(momento de cercana insania perdon por lo porno)

(para mi maquina de humo)

La muchacha que no esta muerta habita en un momento humedo de mi cabeza, me rescata, me acuna y me da una bendicion.
La muchacha que no esta muerta me canta a la mañana canciones de amor, me prepara un desayuno y a veces muy despacito respira conmigo la tos.
La muchacha que no esta muerta camina por la casa y suspira la herida de la soledad, construye torres de naipes y proboca el viento para su derrumbe.
La muchacha que no esta muerta es un fantasma que me visita en horas de emosion o cuando admiro un arbol o una fruta o cuelgo girnaldas o me siento a esperar que el té esté en el punto justo, ese momento antes de mojar la nariz en la taza sin que se caiga, ese momento en que la señora de la casa se fue y las infidelidades dejan de serlo para ser recuerdos con sensaciones y orgasmos.
En esos momentos la muchacha que no esta muerta se desviste de su mejor vestido, despliega su mejor artilleria y me mira fijamente con esos ojos de humo de marihuana, saca el mas afilado color y me lo entierra en el medio de la frente riendose para uno de los lados, enterneciendo un gesto brusco.
La muchacha que no esta muerta repite su ritual cada vez que un frio me quiebra la espalda y el temor de caida que me congela...o simplemente en algun moemento del dia cuando me abraza su costado hermoso, ese costado que fue mio mucho tiempo.
La muchacha que no esta muerta es un fantasma, un humo como de vainilla, un despertar desesperado, una espera que titila, es el ataud mas bello y mas vivo de la tarde.

Escrito en Vacaciones

Eran las marcas de tus llaves, la piedad de tus costumbres,
el continuo compas de entre las hojas, tus mieles, tus piesitos en situacion de arena.



Era la quietud de la tarde amandote sobre uno de tus lados.

Estatuas en los altares, copos de algodon, la sangre en el cajon y la venda en la rodilla.
Todo en orden.
Volvi como buscando una estacion de radio que alguna vez me dedico mas de una cancion.
Volvi como buscando un aguita enredada en el costado del barrancal
Volvi como esperando la dichosa despedida a la bienvenida de lo actual.
Carnicerias cerradas, persiana a medio alzar, estacion de servicio con cafe.
Todo en orden.
Prepare los mantos, las agujas y la miel.
Prepare los calditos, los libros y un cuadro de geniol que ya no se usa mas.
Prepare el dibujo, las telas de araña y un par de trapitos al sol.
Prepare la coraza, el escudo y el botiquin con alcohol del mejor.
Estaca, reloj, ruido mucho ruido.
Todo en desorden.
... y se fue...
(me como un caramelo Fizz)

(foto en azucar)

Es una forma extraña esta, la de intentar volar con los pies cerrados, saltando de planeta en planeta como buscando un desierto, una flor, una picadura mortal.
Es esta adiccion a verte pura y blanca cuando me transporto y demasiado interna cuando te reis y sos mia.
Cuanto tiempo pasa hasta que dejan de temblar las ventanas y aberturas esperando tu presencia?
Cuanto tiempo pasa entre el abrazo y la melancolia?
A que se debe tanta seriedad?
Ah! si... hoy compramos mas deberes.

(sigue en construccion)

Me siento al futuro como casas rodantes
Me resisto a quitarle meritos a las columnas grises de toda la ciudad.
El verde poco es valorado por mi olfato y cintura.
Las luces rojas permiten que los aviones no se estrellen ni en mi ni en las terrazas
Brindo por el cumpleaños de mi hermana.
Saludo a los aviones que me salvan.
No tengo medias y me sangra el talón por la coqueteria
Origino la hoguera
Me muevo como buscando la postura
Me entrego a la quietud de la alarma
Cuido mi ignorante condicion de beso
Te lastimo y escucho el crujir de un hueso
Amontono las angustias para terminar adivinando que eso no esta bien.

Te veo pasar y sobrevivo

La puerta nunca tuvo V larga ni mi nombre B corta
Reciclo las ambulancias
No soporto el placard abierto

(foto cortesia de Juan H...)

En una cajita de polvos de vuelos encuentro un boton, tan simple como la luna, blanco, redondo y pretendiendo tener 4 agujeros.
El boton me mira y suspira, me regala su bocanada de humo marron.
Dos metros mas abajo me regalo una tumba, flores rojas y un ataud.
Me asfixia el pie que me aplasta.
12 pisos mas arriba me tiro del balcon buscando el rio, abriendo las alas como queriendo devolverme la integridad.
Me quema la voz en off.
A 5 cuadras las luces de otro barrio baticinan la guerra, intentando gente muerta a mi alrededor.
Nunca tengo razon.
Escribo en un cuaderno que no es mio con tinta que no compre, con manos que regale por una vida distinta.
Camino con zapatos con suela de otro.
La unica copa que es mia la regalé despues de robarla de un bar que ni se acerca a mis alcoholes.
Mis gritos son sordos.
Mis destrucciones son tiernas.
Mis tiempos distintos.
Mis palabras trabalenguas.
No encuentro la quietud en estas noches ni un racimo de uvas en la puerta.
no me siento a esperarme pasar porque siento que me deje ir hace un momento.
Me regalo la posibilidad de ausentarme y encuentro un boton como la luna.
La musica que se escucha no tiene parche, ni curitas, ni venda ni casco.
Rechazo la partida de otro sueño.
"Quiza no soy lo que esperabas"
Cada cuadradito del piso es de una madera distinta, ninguno se hace amigo.
Si fuera una flor, no se cual sería.
No pretendo mucho mas de la vida... saber qué flor, ser dueña de mi olor y mi vaiven, despertarme un dia renaciendo y terminar el dia desojada.
Si tuviera sensacion, cuál tendria.
No pretendo mucho mas de esta vida... saber la sensacion, encontrar el cristal para sentir el frio de la sangre y el sudor, conocer el sabor de la despedida sin dolor, entender el sonido de algo que se rompe.
Si fuera un amor, qué amor sería?
No pretendo mucho mas de esta muerte... saber cual amor es el que aprende, el que se deja y no permite.

CUENTA REGRESIVA.....
...me estoy por comer el boton pariente de la luna.

Se me desprende el cuerpo a veces y siento como se disgregan mis pupilas.
Adopto la posicion fetal.
salen tan rapido las lagrimas... me porto mal.
A los 22 años me estoy por comer un boton.
¿Te hago sonreir?
No me contestas.
Tengo frio, estoy lejos y mañana no va a haber olor a comida en la habitacion,
solamente un boton... intentando entrar a mi boca.

(foto de damita Bjork)

(en construccion aun)
Los miedos se amotinan en la region lumbar, se disgregan por entre los granitos de arroz pasado.
Miro por la corniza y me presipito a la altura.
Dos escalones mas abajo está la que pense ser.
Disfruto de reconstruirme de milagros y errores
disfruto de moldearme de verdades y fusiles
Crezco en una casa con artista.
Me persigue el dolor de oreja y Van Gogh.
Intuyo rutinas mutiladas y muñequitos de budú.
Polleras blancas armonizan la musica.
Un movimiento de caderas y unos lentes oscuros refrescan el dia (¿habré pecado?)
Las lineas de la calle intrigan el fuego.
dos vidrios rotos se quejan de muerte.
Aparece un fantasma en el bolsillo izquierdo de mi saco a cuadros.
Tengo zapatos de payaso y un frenesí de acordes.
Siento galopar un caballo en los dedos de los pies.
Se me cansa la vista y cierro el telon, agacho la falda y corto el pentagrama.
Canalizo la melancolia en las manchas de la puerta que me espera llegar.
No encuentro el desvario.
No considero las razones para rebobinar la cinta (hago un guiño) y ver el clip de sombras al costado de la cama.
Te miro pasar y sobrevivo

Tengo buenos perros esperando en el poniente.
Tengo un aroma a recina recientemente entre las uñas.
Tengo un bichito que camina entre la sangre.
Tengo miedo.
Esta ciudad hermosa es grande para mis zapatos chiquititos y esta casa tuya se ausento de entre nosotras.
Celestes edificios parecen las estrellas, construcciones aisladas los arboles y las frutas.
La heladera se prente y transpira por mi.
No entiendo lo que decis entre lineas.
Hay un fuego y dos fuegos jugando al tejo con la cama.
Una botamanga me analiza la oreja que me arde.
Grito desde adentro.No puedo cantar.
Son hojas rayadas las que me obligan a la quietud.
Este mundo que construyo se desarma en este rato.
La almohada me sonrie y me pide abrazo.
Tu ropa musicaliza la pelicula.
Las fotos no me trasladan a ninguna parte (las paredes son blancas y la cama con flores).

Te veo pasar y sobrevivo

(foto cortesia de Juan H)

En una cuadra a tres metros de mi casa los ojos de alguien palpitan un miedo,
me dan la sensacion de transe, de esquemas y panfletos arrugados.
Tres arboles inician un baile, transforman la hipocrecia de la calle en rutas otoñales con olor a niños sueltos.
Un nombre resvala en una pared y dos pechos ansiosos de besos esperan en casa.
Todo es luminoso, largo e imponente...
Una bolsa persigue a una mujer hermosa... el misterio y Mario.
El misterio, Mario, y su ternura (la de ella)
Los trenes subrayan el paisaje que corre y mientras camino la abrazo en la pintura de las vias.
Hay arboles que, entre sus rompecabezas de hojas, juegan a la pelota con los rayos del sol.
Los edificios me regalan imaginaciones de peliculas en blanco y negro como dibujos de Tim.
La lluvia que siento pero no veo me llena de ella...
la que me duerme, me despierta, me traiciona cuando en su mirada encuentro el verde mio.
Me confunden los murdielagos, me confunden la ceguera.
Resulta querido lector que me distrigo de la calle esperandome en ella.

(foto en tren con vias)

Y si te cuento un cuento sin mucha razon que digamos?
si adorno las entradas a mi vida con rompecabezas y piezas de domino?
si te declaro culpable y me condeno a cadena perpetua?
y si encuentro un amor, dos amores, tres, cuatro, cinco, diez amores, mil?
si me pierdo queriendo encontrarme?
si entrego este papel que guardo en la valija a cambio de cinco libros mas?
si dejo de cantar y tarareo?
si me meto en un vaso de agua?

si te suelto y me amarro?
si te amarro y me suelto?
si nos amarro y nos soltamos de una vez? si nos soltamos de cada una?

si te estiro la mano y la agarras?

si te propongo compartirnos algun que otro sector del colchon?

y si te abrazo nomas y te regalo lo que alcanza?

y si me dejo de embromar y espero a que me soples despacito el pelo...?

y si volamos?


y si nos dejo?

Hoy si me permití escribir...

Resucitando las razones para merecer esta paz

Instalando los besos y las flores en los lugares acordados
No sabiendo el día que se me va a caer el vino de las manos por regalarte mi vida, ese momento de vida, ese lugar común de vida.
Tratando de alimentar ese adoquín de dudas y miedos para no irnos, para sabernos en este planeta.
Juego sin querer a quererte para siempre, a mirarte caminar, a cantarte mis palabras al oído
Los miedos son muchos no?
Las ganas otro tanto también.
Cuidado no vaya a querer regalarte estos tres pocos brillos que tengo
Cuidado no vayas a querer regalarme esos hermosos amaneceres de tus ojos
Tranquilas que acá nos espero sin esperar demasiado, sin morir en el intento.
Tranquila yo, que tengo los pies paralelos y bien firmes en la tierra.
Tranquila vos, que entre el café y el humo me celebraste la vida.
Démonos este lugar, este código sin cadenas, estos brazos con historias sabidas, estas claridades y estos pedacitos de caramelos con besos y todo, sin ser atorrantes ni chamulleras, con estas mentiras piadosas, y estas verdades enormes.
No nos dejo ganar por los pensamientos individuales, no nos dejo de mimar, ni de escuchar, y sobre todo no me dejo entretener por diez mil horas de colores... me quedo con las peleas y los hoy.
Por eso muchacha, escribo y te escribo y nos describo y me regalo esta paz.

Abrazame que nos queda todo un camino hermoso...
Nos espero en los ojos, con la boca abierta en situación de canto, esperando que nos digamos...

“peleamos?”

Este costado

porque parece que te sobra lo que quiero darte
porque cuando te latio el corazon te fuiste a correr
porque los sobres no dejaban de llegar hasta que abriste el pecho
porque te he visto mirarnos
porque te sigo eligiendo
porque conosco tu diablo, tu sol y tu espacio
porque quiza sean otras las palabras
porque no entiendo demaciado
porque tengo miedo
porque tenes soledades
porque se que podemos en par pero quiero en monosilaba...
por esto...
te dejo...
me dejo en este costado de la hoja.

Domingo de operación triunfo

Parece que siempre termina eligiendo una cara de la moneda.

Hoy me paro y miro desde afuera la puerta de invitacion a mi vida,
y tengo silencios,
dos luces y
un perro.

Me siento a esperarme pasar,
a esperar que pases vos.

Me da la imprecion de que tendria que poner el cartelito
"cuidado con el perro: no ladra pero muerde"
Igual todavia me animo a no cerrar la ventana,
quizas alguien que pase volando me despierte las ganas.
Y, tal vez, deje de ver, al mirar el precipicio desde la altura, el futuro cercano.

Domingo triste si los hay,
la droga ya no hace efecto
y ayer me falto la pintura de tu sabado.

Busque y llegue cerquita a un puerto calido,
pero me pasa que encuentro vientos en contra
y no te alcanzo en la orilla.
Maldigo y sigo eligiendote, las fichas me maltratan.

Cae al piso la moneda y no tiene lado.

Figuritas

Hay un espacio raro entre las baldosas.
La sangre se abre camino, por entre el pan y la sed.
Tres gritos se encierran en el aire y se detiene el mundo.
La sangre corre por ese camino,corre y grita,grita y mata.
Cinco chicos juegan a la pelota,
juegan y ganan,
ganan y aprietan los dientes.
Hay miles de cosas entre la sangre,
piel, hueso, carne, hambre, muerte.
Sin querer arrastro los pies y levanto las manos.
Pego en los carteles figuritas históricas,
grandiosas, gigantes.
Me crecen las manos y subo la nube.

Hay un espacio raro entre la gente,
no me conformo y despierto el canto.

Dibujo Verde

De acá para arriba, frío y telarañas.
Algo te va a matar ese viento.
Alguien va a dejar de mirarse en vos.
Algo esta tan cerca que arde.
De acá para abajo, ruido y flores viejas.
Las musas están sentadas esperando.
Yo
Ya
No
escribo... leo.
Me queman las manos.
Se me llaga la voz.
Yo
Ya
No
hablo... escucho.
Ya deje algo atrás,
un avión, una cornisa.
Ya no pongo todo adelante,
siempre lo pongo a la par.
Las hormiguitas se comen mi pan
y el final de este vers//////////////